Vanessa cardui

Vanessa cardui, nota come Vanessa del cardo, (conosciuta in inglese come Painted Lady), è una farfalla migratrice cosmopolita della famiglia Ninfalidi. 

Famosa per le sue lunghe migrazioni che coprono quasi tutti i continenti (esclusa l'Antartide), compie viaggi eccezionali dall'Africa all'Europa e viceversa, principalmente per sopravvivere ai cambiamenti climatici stagionali, trovare cibo e garantire la riproduzione della specie. Attraversa deserti e mari, volando spesso a quote elevate, sfruttando i venti favorevoli per ridurre il dispendio energetico.

Il tragitto non viene compiuto da un singolo esemplare ma a staffetta, attraverso fino a 5 generazioni successive, che nascono, si riproducono e continuano il percorso in itinere.

È un lepidottero di medie dimensioni (circa 60 mm di apertura alare) con ali arancioni, nere e bianche, e le sue larve si nutrono principalmente di cardo e ortica, ma anche di altre piante. 

È un insetto di grande interesse scientifico per le sue straordinarie capacità di volo e adattamento.

Questi sono gli scatti 

di una deliziosa "Vanessa cardui"

sulla siepe del mio giardino 

(Rhyncospermum jasminoide).

Vederla ferma è un'opportunità rara per ammirarne i dettagli. Forse qui sta trovando il nettare per alimentarsi e recuperare le energie, per poi riprendere la sua lunga migrazione che può portarla a viaggiare per oltre 1.000 chilometri.

È certamente uno degli insetti migratori più impressionanti del pianeta! 

L'egoista

 "L'egoista non è quello 

che vive come gli pare e piace, 

ma quello che chiede agli altri 

di vivere come pare e piace a lui; 

l'altruista è quello che lascia

che gli altri vivano 

come piace a loro..."

Oscar Wilde

"Vecchiaia" di Barbara Alberti

"Donne stiamo attente, ci stanno levando tutto! Se ci levano anche la vecchiaia siamo fritte. Voglio restaurare una parola fuori moda, fuori legge: vecchiaia.

La vecchiaia è un'età anche interessante, la vecchiaia è un'età molto anarchica e romantica. Perché ogni giorno può essere l'ultimo, perché sei in fuga dalla morte e ogni giorno in più dici: tié, ti ho fregato. È un età molto fervida, è un'adolescenza senza domani. E sarebbe un'età interessante se non fosse che poi si muore.

Cioè, io la retorica sulla bellezza della vecchiaia la lascio al mercato che ci adula a noi vecchi per venderci i suoi schifosi prodotti. Mi secca essere vecchia, perché è la porta della morte ed è, e resta, una maledizione biblica. Però non è mai stata così brutta da quando si cerca di nasconderla, da quando non si nomina più, cioè, non è una parolaccia è il nome di una stagione, perché esistono le stagioni e c'è una grande durezza, ma anche una grande dolcezza in questo.

Terza età, anziano, mi fa sentire in fin di vita mentre vecchio ha un bel suono di battaglia, vecchio! La vecchiaia femminile è stata abrogata dal mercato e la donna è stata demonizzata: la donna accetta la farsa della giovinezza obbligatoria, la plastica è il nostro burqua.

Ci fosse il filtro di giovinezza ti credo correrei! Farei qualsiasi bassezza, vorrei avere sedici anni in tutto, specie nella mente, ma anche in corpo, nel fegato... E se non mi sono rifatta non è perché non sono vanitosa, ma è perché sono vanitossissima, di una vanità ributtante, e non voglio aggiungere l'oltraggio del bisturi a quello del tempo. 

Certo, ci vuole un senso dell'umorismo sempre più spiccato per portare in giro la propria faccia, però mica sei vecchio sempre. La persona libera cambia età molte volte al giorno: siate nonne a quindici anni, fidanzate a ottanta, ma non siate mai quelle che gli altri vogliono.

La donna oggi: in una mano la ramazza nell'altra il biberon,  nell'altra il computer, nell'altra la biancheria sexy, nell'altra i vecchi da curare. Ma quante mani ha una donna? E adesso bisogna pure essere fighe fino a ottant'anni. Ma perché? Non facevamo già abbastanza?"

E non mi piace quando qualcuno viene a casa mia

Ho 60 anni. E non mi piace quando qualcuno viene a casa mia.

Ho 60 anni. Vivo da sola da molti anni, e più il tempo passa, più mi rendo conto che non mi piace avere ospiti. Non è sempre stato così. Da giovane adoravo accogliere gente. Mi sembrava normale: la casa doveva essere aperta, la porta sempre socchiusa, il profumo del cibo in cucina, le risate, le chiacchiere fino a tarda sera. Preparavo la tavola, correvo avanti e indietro con i piatti, felice che le persone si sentissero a loro agio da me. Mi stancavo, certo, ma era una stanchezza bella. Mi sentivo utile.

Ora è tutto diverso. Col tempo ho imparato a sentire la casa come uno spazio solo mio, e non voglio farci entrare nessuno. Nemmeno chi mi è vicino. Nemmeno se viene con buone intenzioni. Quando squilla il telefono e qualcuno dice: "Passiamo a trovarti", sento subito un peso sul petto. Penso: "Perché? Per quanto resteranno? Cosa devo dire o fare?" Mi verrebbe voglia di nascondermi, inventare una scusa.

Ho capito che la presenza di qualcun altro rompe un equilibrio. Ogni oggetto è al suo posto, ogni tazza, ogni libro sistemato come piace a me. È il mio ordine. Poi arriva qualcuno, appoggia una tazza nel punto sbagliato, si siede sulla mia sedia, apre il frigorifero, accende il rubinetto. Per altri sono dettagli insignificanti, ma per me in quel momento è come se il mio piccolo mondo venisse stravolto. Come se mi mancasse l’aria.

Quando vengono i miei figli è un po' diverso. Li aspetto, mi mancano. Ma anche in quel caso… Sono felice di vederli, ma subito dopo inizia l'ansia: staranno bene? Piacerà il cibo? C'è abbastanza spazio? La casa è in ordine? Sono sempre tesa. E quando se ne vanno, sento sollievo. Posso tornare a respirare. Posso essere di nuovo me stessa. Girare in vestaglia, bere un tè in silenzio, guardare fuori dalla finestra senza fretta.

So che con l’età ho meno energia per interagire. Quando qualcuno è in casa, devo parlare, sorridere, tenere viva la conversazione, fare la padrona di casa. Ma io, quella parte, non la voglio più. Sono stanca. Non ho più la forza di fare finta di essere accogliente quando dentro mi sento vuota o stanca. Sto meglio da sola. Posso parlare al telefono con i miei figli, incontrare un'amica al bar, fare una passeggiata al parco. Ma a casa… quasi mai invito qualcuno.

Per un periodo ho pensato che fosse sbagliato. Che mi stessi chiudendo. Che fosse la solitudine o la vecchiaia. Poi ho capito: non è una malattia. Non è un capriccio. È un mio diritto. Ho il diritto di proteggere il mio spazio. La mia casa è il mio riflesso. È il posto dove posso essere vera, dove non devo recitare per nessuno. Decido io chi può varcare quella porta. E la maggior parte delle volte, la risposta è: nessuno.

Mi dicono: "Ma così finirai sola." E io sono già sola. Ma in questa solitudine ho trovato la pace. Sì, a volte ho voglia di parlare, di abbracciare qualcuno. Ma ho trovato altri modi per farlo. E la mia casa… la tengo solo per me.

Potrà sembrare strano. Qualcuno giudicherà, dirà che la vecchiaia rende solitari. O forse no. Forse è solo maturità. Ho passato tanti anni a vivere per gli altri. A cucinare, accogliere, intrattenere. Ora voglio vivere per me.

E mi chiedo: è solitudine e stanchezza, o è semplicemente il naturale desiderio di una donna della mia età? Difendere il proprio mondo… e non farci entrare più nessuno.

Dal web

Viale Bruno Buozzi di San Benedetto del Tronto

Passeggiando in centro...

È il Marciapiede lato est 

del Viale Bruno Buozzi.

Punto di riferimento turistico 

e sociale della città,

questa mattina

il viale appare più calmo

e meno frequentato del solito,

complice il tempo un po' nuvoloso

È l'atmosfera ideale 

per una passeggiata tranquilla,

di pace e relax.

La presenza di nuvole 

con il sole un po' fioco,

non può certo distogliermi 

dal fare qualche scatto

al viale e alle aiuole con rose.

 

 

"Maternità" di Rabindranath Tagore

Da dove sono venuto?
Dove mi hai trovato?
Domandò il bambino a sua madre.
Ed ella pianse e rise allo stesso tempo
e stringendolo al petto gli rispose:
tu eri nascosto nel mio cuore, bambino mio,
tu eri il suo desiderio.

Tu eri nelle bambole della mia infanzia,
in tutte le mie speranze,
in tutti i miei amori, nella mia vita,
nella vita di mia madre,
tu hai vissuto.

Lo Spirito immortale che presiede nella nostra casa
ti ha cullato nel Suo seno in ogni tempo,
e mentre contemplo il tuo viso,
l’onda del mistero mi sommerge
perché tu che appartieni a tutti,
tu mi sei stato donato.

E per paura che tu fugga via
ti tengo stretto nel mio cuore.
Quale magia ha dunque affidato
il tesoro del mondo nelle mie esili braccia?

Mamma

Sono qui mamma

accanto a te.

Mi tieni la mano

non vuoi

che me ne vada.

Mi tiri a te

per abbracciarmi

e mi sussurri

ti voglio bene.

È tenerezza

unico e grande

amore. 

Ti voglio bene

continui a ripetere

con un filo di voce.

Anch'io

ti voglio bene

mamma

ma sono certa

che tu

me ne vuoi di più.

R♡

💕

Faccio ordine

È un pomeriggio 

come tanti.

Faccio ordine

 nei miei pensieri

che stanno lì

un po' alla rinfusa.

Come tanti libri

sugli scaffali

li suddivido

per importanza

argomenti

date e gradimento.

Ora è tutto in ordine

lì nella mia testa.

Così appagata e stanca

voglio solo riposare.

R♡

📚

Tamerici e il mare

 È una splendida giornata.

Il cielo è azzurro 

e senza nuvole,

l'aria è tersa e pulita,

un po' fresca...

Il mare è lì, oltre la sabbia,

al di là degli alberi 

dei tamerici.

Non date mai nulla per scontato

Non date mai 

nulla per scontato 

né l'amicizia, né l'amore. 

Nulla. 

Perché se un sentimento, 

un'mozione li date per scontati, 

perdono la loro vitalità. 

Dare per scontata una persona 

significa non darle più l'importanza 

e l'attenzione che merita. 

Significa iniziare a perderla.

Agostino Degas

Non è che la vita...

"Poi non è che la vita vada come tu te la immagini. Fa la sua strada. E tu la tua. 

E non sono la stessa strada. Così... Io non è che volevo essere felice, questo no. Volevo... salvarmi, ecco: salvarmi. 

Ma ho capito tardi da che parte bisognava andare: dalla parte dei desideri. Uno si aspetta che siano altre cose a salvare la gente: il dovere, l'onestà, essere buoni, essere giusti. No. Sono i desideri che salvano. Sono l'unica cosa vera. Tu stai con loro, e ti salverai. 

Però troppo tardi l'ho capito. 

Se le dai tempo, alla vita, lei si rigira in un modo strano, inesorabile: e tu ti accorgi che a quel punto non puoi desiderare qualcosa senza farti del male. È lì che salta tutto, non c'è verso di scappare, più ti agiti più si ingarbuglia la rete, più ti ribelli più ti ferisci. 

Non se ne esce. 

Quando era troppo tardi, io ho iniziato a desiderare. Con tutta la forza che avevo. Mi sono fatta tanto di quel male che tu non te lo puoi nemmeno immaginare."

Alessandro Baricco 

dal libro "Oceano mare"

Fiori di limoni

 Ecco i fiori di limoni.

Piccoli fiori bianchi, 

dal profumo intenso, 

dolce, agrumato,

inebriante e inconfondibile.

Il fiore degli agrumi

(arancio, limone, bergamotto),

è noto come zagara.

È il fiore caratteristico 

della primavera siciliana;

 è simbolo

delle bellezze naturali, 

dei paesaggi,

e delle storie locali

dell'ltalia meridionale. 

La fioritura principale 

avviene tra aprile e maggio.

In alcune varietà,

come la zagara bianca di limone,

può fiorire

fino a quattro volte l'anno.

Con il suo colore bianco candido

simboleggia la purezza, la fedeltà, 

l'amore eterno e la fecondità. 

Tradizionalmente 

è associato alle nozze,  

viene, infatti, spesso utilizzato

nei bouquet da sposa.

Rappresenta anche un augurio

 di buon auspicio.

 Evoca emozioni profonde,

un'atmosfera vibrante e positiva,

 perfettamente incarnata 

dalle note olfattive del fiore.

 Questi sono i fiori 

dell'albero di limoni,

nel mio giardino.

Un piccolo angolo di Sicilia.

Peccato non poterne 

sentire il profumo, qui!